El verso

Pobre verso desvalido.
Almidonado entre la multitud como un simple verso.
Para mí, eres poesía, incertidumbre y consuelo
Te paseas a diario por entre los labios sabios y mustios. 
Mi querido y fidedigno verso, heme aquí como un simple pincel que abusa de la certeza pasajera.
Heme aquí como una tinta indeleble y olvidada, como la palabra.
Heme aquí, como lo único que soy.
La impresión de tus vocablos.
La pluma que acarrea con tu lenguaje. Sin final, sin contexto y sin un preámbulo real.
Eres iluso y desvarías como un loco cuerdo de la calle
Empero de ello, sigo aquí, saltándome las perífrasis sosegadas que te detienen, para hacerte avanzar en los periplos de tu mester

Retrato

Agua. Testigo imparable de mis desventuras.

Coqueta inverosímil. Vacío porvenir.

Deseo de esperanzas; enseñanza idiota de mis tristezas. 
Soy una lluvia cálida y llorona.

Soy una muleta con astillas; una meza con tres patas y una imperfecta romántica.
Juanete esquizofrénico;
Libertinaje absurdo 

Soy una puta con apellido; una innombrable asesina. 

Tengo una lengua repleta de palabrotas, credos pordioseros y una falsa conciencia. 

Literata autodidacta;
Pobre hasta la eternidad 

Soy cascarrabias y muero constantemente en mi lecho barroso.

Soy la mujer de palo, de cemento y musgo.
Soy la esencia pura de la lejanía 
El verso incalculable 
La verdad condenada

...

Ayer me desperté y no dije nada coherente. 

Vociferé al viento silencioso que estaba loca. El viento aquél me levantó con fuerzas y me dejó caer, diciendome que la vida era así y que yo me estaba convirtiendo en nada. 

Me hizo jurarle que intentaría caminar y que dejaría guardado entre los escombros del llanto un esperanza desconocida.

Hoy, ya no amo a nadie
Hoy, me envuelvo en el suspiro desalentador de la pena
Hoy, recojo los pedazos de mi piel que dejé caer por ahí.


Sin embargo hoy... yo quiero levantarme y vivir

Quizás

Está ahí, durmiendo, observando por entre sus sueños los paisajes temidos, inalcanzables, tétricos y bellos.

Se encuentra caminando por las piedras, por el agua del río que se acaba. 

A veces viene a contarme sus viajes. A veces corre para alcanzarme. Sin embargo, no siempre puede tomarme de la mano para llevarme con él.

Me digo a mi misma que él no quiere volver a estar aquí para acompañarme por siempre. Pero le digo gritándole que quisiera perderme entre sus pensamientos y sus brazos. 

Lo único que se regocija en mi memoria son sus palabras y las tan inquietantes ocasiones de encuentros entre nuestros cuerpos agitados por las caricias y el deseo de ser devorados. 

Hoy, él está aquí, despierto vociferandole al mundo que me ama. 

El amor de antes

El viejo Juan se sentaba todas las mañanas afuera de su casa en un banquita que tenía más años que él, pero aún sostenía el peso de aquél fiel degustador del tinto matutino.

A Don Juan no le caían más años en el cuerpo, sin embargo las historias que alojaban sus canas no se comparaban con ninguna anécdota provinciana.

El viejo Juan todavía me cuenta que en sus tiempos uno se enamoraba una vez y, no como como los "cabros de ahora", como dice él, que reparten para todas partes, los besos y las manos.

El

Hoy fui testigo de las palabras de él. Aquél indescriptible ser que arrasa con la velocidad del habla. Él destruye cosas pero las vuelve a crear. Si pudiese escapar lejos de todo, quedaría aislado en compañía de la experiencia y sus manos temerosas pero fuertes.

Él quiere abandonar todo para comenzar a descubrir. 

A veces me quiere olvidar para volver a empezar. Anhela dejar atrás lo aprendido y errado, para educarse y desacertar nuevamente.

Él quiere volver a nacer para gritar sin ser censurado. No quiere ataduras ni tristezas. Quiere amar sin llorar. Escribir sin matar y por sobre todas las cosas, él quiere vivir