El tipeo histérico

Tengo la memoria perdida.
La cabeza de bicho y las amígdalas empañadas de sal.
Me duele pensar en pasado.
Me carcome la vida entera pensar
                                   solo pensar
                                   me ahogo
Me odio, me odio. Así tal cual he renacido para morir

Evocación a la perfidia

Nublado estás. 
La lluvia rígida se acongoja de miedo por tus entrañas.

Habías olvidado qué significaba odiar.

Iracundas planicies desbordan tu locura,

De las flores podridas;  de la rabia imperecedera

Los pastos verdes se tornan amarillentos y rancios

Era la hora de abrazar lo que habías olvidado

Había llegado el tiempo para tomarte de los pies.

Era la tempestad vacía que te saludaba desde el inframundo

Era la mujer pálida que miraba

Era yo, la que te decía que todo iba a estar peor. 

La mañana

Un papel colgado en la pared

Unos pelos sueltos enredados en el cuello

Migas de pan en el suelo y en la cama

Olor a sexo

Olor a besos mezquinos y maquillaje corrido

Un cigarro muerto en el velador

                                               Putrefacto

En el papel dice que te vas

Te levantas; miras por la ventana; suspiras

                                               Enmudeces las palabras

Mawënn

No te acabes maun, que me quedo sin aire.

No te acabes agua de movimiento; de bonanza y rudimento.

No te acabes gota de aguacero que inundas mi fehaciente tranquilidad.

No te me vayas lejos, que la intemperie me azota sin tregua.

No me dejes desnuda y temerosa frente al porvenir.

Aguanta mi tempestividad y recoge mi labia de soledad.

                                                 Que llora.

Aférrate a mi ansiedad como si fuese parte de tu estructura.

Ahuyenta al grito de desasosiego que mi cuerpo se estremece

                                                     y muere.

Tómame mientras duermo para no sentir tu ausencia.

Despójame del iluso pensamiento en el que vivo;

Para que cuando abra mis ojos, recuerde que nunca estuviste aquí.

                                                               Lloviendo.

velada

Qué poeta ha de intervenir en el papel blanco, cuando tiene en su puñal la sangre

de su historia.

La penumbra de lo innombrable; lo invariable de la soledad y el ruido de las tripas 

titilantes.

Siento ganas de presionar la tierra,

convertir lo seco en fuego.

Ando con el rencor expuesto en mis venas.

Me estoy comiendo la materia con los ojos.

Estoy escupiendo palabras hexagonales.

Hoyos de estremecimiento. 

Llovizna de tejados sucios. 

Una naturaleza esquizofrénica me inunda hasta el cuello. 

Me deja con las manos nerviosas.

Incapacitada y estúpida ante este papel que me grita.

Quiero sentirme calma para que la verborrea me acongoje y me permita exprimir

lo que en mí cerebro caprichoso se almacena. 

Esperaré; impoluta hasta que lleguen aquí,

aquellas palabras que nunca vienen. 

Una palabra constante

A veces me quiero morir. Me quiero ahogar en un pozo infinito. Llevarme las garras sucias que rasgan mi espalda. Hundir el pesar de mi dolor y callar por fin la angustia piadosa que me tira de los pies.

Las somnolientas noches de cansancio no me dejan vivir. No me dejan existir. Yo quiero reír.

La tranquilidad se vuelve un anhelo de niña; un deseo de cumpleaños ¿Es acaso este muro de lamentos que se dispara como cohete, el que me impide avanzar?

Un respiro, solo uno te pido. Déjame yacer en la penumbra de la quebrada. Morir. Cerrar los ojos. Olvidar las lágrimas. Arrinconar las penas y descansar.

El espacio que habito no es de nadie, sin embargo es como si fuera del demonio. 

El día que fuimos invadidos por armas y religiones morbosas, perdimos todo. El alma, el amor, la humildad y la bondad. Ahora abrimos las piernas por poder y abandonamos sueños por falta de aquél elemento hediondo llamado dinero. Te escupo una y mil veces y si pudiera te cagaría.

Siento una rabia incontrolable; un aullido escondido en la garganta como si una jauría estuviese a punto de ladrar.

Tengo un llanto apaciguado en mi estomago. Una llanura desolada y tímida.

En mis muslos escondo venas rotas. Y en mis pies, caminatas eternas.

Soy un espécimen deforme. Una llaga infinita. Un cúmulo de mierda y odio.

Si ponerme una bala en la sien o una cuerda alrededor del cuello solucionara los problemas, yo estaría tirada en el olvido. Sin embargo, tengo una zarpa que me empuja; unas piernas que no me abandonan y un corazón chorreante de sangre para tirarle encima a  quienes se me crucen.

Pero aún quiero morirme. Pero no hoy. Tal vez mañana.

Pesadilla

Estoy opaca, ensimismada y atormentada.

Me encuentro en la llamarada agonizante de la pasión. En esa que te cubre el pecho de vergüenza y cinismo.

Me escondo en la oscuridad latente, donde aparece el abrazo quebrado del duelo que me rasguñó la espalda descubierta de dolor. 

Me debato como en una batalla con el amor misterioso que me entregas y el amor vicioso y enfermizo con el que te amo yo. 

Intento ver en el fondo moribundo de la soledad impura, como me llamas. Como te haces pasar por el hombre que se cree mi amante y mi espejismo casual.

Me llamas iracundo y confundido. 

Me gritas loca.

Desde la lejanía me abres la boca que vocifera mi demencia. 

Cierras los ojos y no miras mis rodillas cansadas y mis manos agobiadas. 

En mi desventura, corro por la tierra que no me acoge ni me entiende. 

Me siento sobre el barro avellano y  húmedo para ver a través de la nada, un algo de respuesta.

Ya se acerca la penumbra que me invita a morir en la cristalina dicha de apuñalar mi alma ciega. 

Toma de mis dedos para llegar al puñal que enterraré en mi pasado imperecedero y mi terrible realidad.

Por hoy, solo me queda viajar por el sendero infausto, hasta perecer en el más ausente manifiesto de ilusa catarsis.

Llegas como el aire

Estoy esperando sentada. Observando, leyendo y respirando. Esta ansiosa espera, me delata con el silencio vespertino que me ataca de la espalda; que me roza como el susurro del aire a las hojas altas de los árboles. 

               Presiento la llegada de tus pasos lentos. 

Haz llegado hasta mi silla. 

               Perpetua felicidad. Añorada sinceridad.

poco quedó de tu boca seca, ya que la besé hasta que volvió a vivir.

Perecedero

Llanura desolada, abrazame como al agua.

Desibuja mi cuerpo para nacer de nuevo .

Teje entre mis dedos historias mudas para el silencio.

Apaga el fuego con mi llanto, pero no me dejes sin pies cuando acabe el camino.

Dame las alas para volar desnuda.

Quitame las agujas de la espalda para resollar con calma.

Adorna mi pecho con ímpetu para no quedar perpleja en el viaje inminente.

Dame de la mano y gritale a la bóveda celeste que ya soy una pasajera. 

Lo sucio

Siempre que llega aquél jueves, semana por medio, en aquél motel rasca “la cueva del picaflor”, a las 20 horas. Respiro profundo, con una sonrisa inquieta, con las manos en los bolsillos; acomodándome la verga que se asoma por un costado del calzoncillo. Camino por la calle y pienso en que te haré en ese minuto, de qué forma te cogeré o cuál va a ser nuestro próximo juego.

Evoco tu imagen. Tu cintura de autopista, acompañada de esos senos enormes, suaves y atentos, mi valle de piel. Tu concha estéril y tersa, ese suave rincón de piel que te deja en evidencia cuando escupe el placer que te fluye del cuerpo. Y ese culo esquivo, de misteriosa virginidad; tu esquina prohibida, el lugar estrecho al que quiero entrar para oírte gritar de placer.

En lo único que pienso es en el día jueves, en recorrer tu cuerpo, en masturbarte, metiendo mis dedos dentro tuyo, así como destruyendo una obra maestra, un fresco que escurre pintura desde un pequeño hoyo inmundo, el que yo toco, sintiendo la mucosidad fresca del oleo.

Llega el jueves bendito. Estabas en esa parada de micros en Bilbao. Sola, y de brazos cruzados mirando de un lado a otro, buscándome. Hasta que me detuve frente a ti y me lanzaste una sonrisa formidable.

Llevabas una chaqueta de mezclilla y debajo de ella, un vestido caliente, de color negro, muy ajustado, que te apretaba las tetas como si estuviesen a punto de salirse de su escote. Tus piernas se veían magistrales. Tus curvas se marcaban  con esa vestimenta. No hicimos mas rodeo y te apuraste para subir al auto. Me besaste en la boca desesperadamente, como si me estuvieses esperando con anhelo y fogosidad. Te seguí la corriente y mientras te besaba, mis manos se resbalaron hasta tu culo grande. Tú me dijiste: espérate, después me haces lo que quieras.

Sin más preámbulo aceleré a 70 km por hora, llegamos en 20 minutos al motel. Me estacioné, te bajaste y nos dirigimos a la habitación número 6. Dejaste tu cartera y comenzaste sacándome la chaqueta. Tome tu cara y te besé. Serví unas copas de vino antes de que empezara el show. Luego de unos sorbos te desnudé, casi rasgándote la ropa. Te besaba el cuello, tus tetas. Mis manos apretaban tu culo abombado, que me tenía enfermo. Tú te dejaste querer. Gemías fuerte. Te tiré al suelo. Luego me chupaste la verga, después llegó tu turno y abrí tus piernas suavemente mientras te estirabas sobre la cama y mi lengua pasaba lentamente por tu entre pierna, suave, quisquillosa y a la espera de un orgasmo. Con cada pasada de mi húmeda lengua por tu concha, un gemido espléndido salía de tu boca carnosa. A la misma vez te ibas tocando tu cuerpo magnánimo y mis manos desocupadas levantaban tus piernas para tenerte más dentro de mi boca. Después te volteé y te lo metí por el culo, después por tu flor monstruosa y te fuiste una, dos, tres, cuatro hasta 5 veces.  Yo más tarde terminé como un rey.

A eso de las 5 de la mañana te despertaste y te acercaste a hablarme, muy de cerca. Yo pensé que querías más. Sin embargo no fueron palabras las que salieron de tu garganta. Me escupiste un líquido viscoso en la cara, que tenía un fuerte hedor a entrepierna. Se me adhería a la piel y se pegaba a mis pestañas.

Heme ahí sentado frente al computador, me quedé dormido con los pantalones abajo. Me restregué la cara con mi mano predilecta y quité el semen que aún no había limpiado. Maldita cerda…

Poesía manoseada

Era una poesía muerta, usada, insípida y cretina.

Observaba el paisaje aburrido y lo convertía en un paraíso de plástico.

Mentía.

Me abrazaba porque se sentía amenazada.

Besaba a los ciegos para ocultarse

Jamás quiso ser destruida

                                               recordada

No mató, pero sí calló.

Su silencio se ocultó por entre los labios desolados y coléricos.

Ahora ella se encuentra ahí. Quieta y sigilosa.

Para no ser impasible entre las palabras esquizofrénicas, manuscritas y leídas,

                                               Muere

Si tu nombre fuera Angélica

Ella piensa en cómo decirle al mundo que está cansada.

Intenta hablar con su pensamiento, con el aire, con sus manos, con el sol.

Plasma su karma en la muerte más cercana.

Procura convencer, aquél ente con quien conversa, de su desesperación, de su fatiga. Que los años le pesan.

Que el aliento se retiene por cada suspiro que emana su alma.

Aún así ella ríe, como si le contaran algo con gracia, algo salido de las entrañas.

Una sonrisa leve, pero resignada.

Ella tiene su nombre escondido, pero como yo la veo a la distancia creería que es Angelica. 

No parece un ángel, sin embargo sus ojos intranquilos manifiestan un abrigo perpetuo.

Angélica está sentada bajo las sombras para escabullirse de este calor de noviembre, parecido al de enero.

La soltura del viento me permite esgrimir las líneas finales para aquella mujer que me ha inspirado esta tarde.

Como amarga es tu presencia, amargo queda el sabor de mi día. Empero de tu desventura querida Angélica, la certidumbre de tú locura, no me deja sola. 

El hombre de la basura

Camino a casa me encontré con la basura sobrante del día anterior. Detuve la marcha para ver qué cosas podían desprenderse desde aquél cúmulo de porquería. Miré entre bolsas negras, pañales con mierda y restos de comida. De pronto vi que algo en la oscuridad se movía. Divisé la silueta de una cabeza y el brillo de unos ojos. Parecía un hombre. No estaba segura, pero vi que tiritaba como un niño bajo la lluvia. Hacía frío. Notó mi presencia y se introdujo más entre los desperdicios; se escondía. Miré hacia ambos lados de la calle, percatándome de que nadie se acercara. Aguanté la respiración y metí la mano entre la inmundicia para encontrar lo que parecía ser un hombre. Estuve revolviendo el brazo por un buen rato, hasta que sentí algo parecido a las escamas de un pez. Nada extraño de un basural, aunque el tamaño del lomo que sentí, me llamó la atención: demasiado grande para el tipo de resina que uno acostumbra a verse podrir en la sequedad del cemento. Quise arrancar algo de su piel muerta, pero un quejido y un movimiento brusco que vino desde abajo me detuvieron. Volví a tocar la profundidad del basural, esta vez con suavidad. Ahí sentí la piel impasible y mal gastada del hombre que estaba buscando.  Lo tomé de lo que parecía ser una extremidad suya y, lo ayudé a salir. Cuando intenté hacerlo descubrí que era muy pesado. Es por eso tuve que meter ambas manos dentro de la basura. Tiré con todas mis fuerzas hasta que por fin salió de ahí.

Calló sobre mí y, quedé anonadada por la inmensidad de sus ojos y lo que ellos transmitían: una mezcla de miedo, incomprensión, soledad y desesperación. Su respiración frenética y la histeria de su expresión me horrorizaron. Asustada, quise gritar. Cuando intentaba salir despavorida del lugar, el hombre se puso de pie,  tomó de mis manos y me levantó diciendo: “tengo frío. Abrázame”. Su voz estaba algo tembladera, sin embargo habló con una claridad que me sorprendió mucho.

Me puse de pie, pero aún no estaba en mis cabales, es por eso que no hice nada, sólo observé lo que el hombre hacía. Y como me vio asustada comenzó a sollozar.

Lo rodee con mis brazos, tan delgados y débiles como el cuerpo que tenía en frente. El hombre sonrió y me respondió con otro abrazo, me cubrió con los desperdicios que le colgaban del cabello, brazos y cuello.

A pesar de su demostración amistosa. Su aroma me resultaba repugnante, y su cuerpo algo enfermizo y descarnado.

Después de habernos revelado un poco de confianza, le dije que saliera de ahí para que me acompañase. El hombre en respuesta me tartamudeó en un lenguaje inteligible, como tratando de imitarme con su voz serena, la que quizás calmaba hasta la ventisca más impetuosa del invierno.

Pese a que procuraba emitir las palabras correctas. La disonancia que reproducía solo me permitieron escuchar: “viene el camión de la basura”.

Y fue así como a la vuelta de la calle “El Peral” se asomaba la nariz metálica de un enorme camión. Entre sus latas oxidadas el vehículo acarreaba un enjambre de moscas y un par de hombres que colgaban desde sus extremos. Me quedé observando su trayecto mientras se acercaban hacia nosotros. Se movía de manera errática y veloz, como si lo condujera un ebrio. El vehículo se detuvo cerca donde estábamos y, con su pestilencia convirtió el hedor del aire, en veneno. 

Tres tipos se nos acercaban. Uno de ellos era bajo, aunque no parecía ser su altura real. Estaba encorvado como si hubiera quedado así de tanto buscar en el suelo. Tenía la piel amarilla, los ojos cansados y, el rostro como papel arrugado. Una derrota viviente del tabaco.  Los otros dos sujetos que venían con él parecían ser hermanos. Si no fuera por las cicatrices y los agujeros asimétricos de los dientes incompletos que había en uno de ellos, hubiese pensado que eran gemelos.

Rápidamente llegaron a su destino y comenzaron a cargar las bolsas de basura dentro del camión. El hombre y yo nos quedamos juntos mirando lo que hacían los tres tipos. Trabajaban sin hablar, ni titubear; de forma automática. De pronto uno de ellos levantó la cabeza y dirigió una mirada cansada y penetrante hacia nosotros y por primera vez se miraron entre ellos. Con una especie de seña dieron a entender que debían tomar al hombre para tirarlo adentro también, como si de otro bulto se tratase. Tras percatarme de aquello, me apee vertiginosamente al lado del hombre.

Cuando se aproximaron los traté de detener, pero me ignoraron. Sólo bastó un manotazo por parte de uno de ellos para que yo saliera volando hacia el pavimento. Todo esto pasaba en fracciones de segundos. Ellos daban a entender que todo lo que hacían era por inercia. Y no por sentido común. O por lo menos eso era lo que yo veía. 

Entre los tres tomaron toda la extraña humanidad del hombre, mientras yo gritaba con ira y agitación. Estos parecían ahogar los del hombre, porque en ningún momento lo oí gritar. Y tampoco creo haberlo visto patalear.

Se acercaron a la parte de atrás del carro y arrojaron al ser a la máquina compresora. Y oprimieron el botón que inmortalizaría aquél instante.

Con el horror más profundo lancé un grito que raspó mi garganta y sin pensarlo cargué nuevamente  contra uno de los sujetos. Nuevamente todo fue en vano y me llevé una  tremenda bofetada, de esas que se dan cuando molesta una mosca cerca de la cara.

Tumbada en el suelo, logré distinguir un sonido que me cortó la respiración. Un ensordecedor crujido, parecido al de una retroexcavadora comprimiendo todo lo que en ella había.

El estruendo de materiales que acarreaba la placa metálica, pareció detenerse cuando se hizo presente un ruido similar al de un hueso fracturándose. Corrí hacia la parte trasera del camión y la máquina volvió a funcionar haciendo un estrépito superior al de antes.

Contemplé el cuerpo del hombre comprimirse como el de un muñeco.  Con las piernas torcidas de manera inhumana. No sabía exactamente qué sucedía, todo me parecía muy difuso. No comprendía el encuentro misterioso entre ese hombre y yo. Lo taciturno de la situación; lo incoherente de los personajes del camión y la resonancia de las imágenes que se formaban en la parte trasera de aquél instrumento que ceñía al ser vulnerable e impío como si fuese nada.

Finalmente el camión volvió a expulsar humo de sus pulmones y reanudó la marcha. Los hombres subieron sin que hubiese podido intentar producir algún grito de auxilio.

Entre un escondrijo del carro, pude otear una figura que se formaba en la basura, la que se componía por materiales irreconocibles. Orgánicos o inorgánicos, no lo pude saber. Sólo era una constelación hecha de mugre que se asemejaba a la cara del hombre,  que me sonreía y se despedía.

Al término del proceso de recolección de basura, me quedé sentada en la mitad de la calle, aturdida, confundida y sobre todo noqueada, acompañando con la mirada la marcha de aquél vehículo infernal. El que se lleva dos veces a la semana la suciedad que se emana de las casas.                                                                                                    

Soy la hija

Me atemorizan como plagas de gusanos, reunidos para un ataque sorpresivo y maligno.

Caigo como una rama del árbol aquél, que se enfrenta a  la maldad del humano.

Soy la hija quien hace de madre. Soy la hija que rehuye de sus deberes para dar templanza a ellos que lo necesitan. 

Me llaman hija en la sobriedad y me llaman traicionera, en lo impúdico de su paternidad. 

Lloro, porque intento creer en sus promesas. Son los padres comprensivos, libertinos y cariñosos. Empero de su seuda honestidad hacia mi persona. Nos clavan dagas deshonestas, a causa de su beodo estado. 

Yo amo a aquella mujer, que ha sufrido los delirios de la vida. Que ha matado su tiempo en el trabajo, por traer el pan que alimenta nuestros cuerpos. Ella es la culpable de mi ventura y desventura. Eres quien amo y quien odio. 

Tal vez el día de mañana por fin comprendas qué siento yo cuando te veo así. Cuando me veo en el espejo, idéntica a ti, mi rostro se ilumina como el destello del primer rayo de sol que se asoma por la cordillera. No obstante, me deshago en el suelo que me espera caer, cuando me veo en el mismo espejo, con los ojos cristalinos, con las mejillas rasgadas por el paso del papel para secarla cuando lloro. Aún así, ilusa y niña como hasta hoy lo muestran mis facciones. Espero que un día mi querida madre consigas ser feliz sin tener que entrar en aquél cúmulo de embriagadez literal. 

El verso

Pobre verso desvalido.
Almidonado entre la multitud como un simple verso.
Para mí, eres poesía, incertidumbre y consuelo
Te paseas a diario por entre los labios sabios y mustios. 
Mi querido y fidedigno verso, heme aquí como un simple pincel que abusa de la certeza pasajera.
Heme aquí como una tinta indeleble y olvidada, como la palabra.
Heme aquí, como lo único que soy.
La impresión de tus vocablos.
La pluma que acarrea con tu lenguaje. Sin final, sin contexto y sin un preámbulo real.
Eres iluso y desvarías como un loco cuerdo de la calle
Empero de ello, sigo aquí, saltándome las perífrasis sosegadas que te detienen, para hacerte avanzar en los periplos de tu mester

Retrato

Agua. Testigo imparable de mis desventuras.

Coqueta inverosímil. Vacío porvenir.

Deseo de esperanzas; enseñanza idiota de mis tristezas. 
Soy una lluvia cálida y llorona.

Soy una muleta con astillas; una meza con tres patas y una imperfecta romántica.
Juanete esquizofrénico;
Libertinaje absurdo 

Soy una puta con apellido; una innombrable asesina. 

Tengo una lengua repleta de palabrotas, credos pordioseros y una falsa conciencia. 

Literata autodidacta;
Pobre hasta la eternidad 

Soy cascarrabias y muero constantemente en mi lecho barroso.

Soy la mujer de palo, de cemento y musgo.
Soy la esencia pura de la lejanía 
El verso incalculable 
La verdad condenada

...

Ayer me desperté y no dije nada coherente. 

Vociferé al viento silencioso que estaba loca. El viento aquél me levantó con fuerzas y me dejó caer, diciendome que la vida era así y que yo me estaba convirtiendo en nada. 

Me hizo jurarle que intentaría caminar y que dejaría guardado entre los escombros del llanto un esperanza desconocida.

Hoy, ya no amo a nadie
Hoy, me envuelvo en el suspiro desalentador de la pena
Hoy, recojo los pedazos de mi piel que dejé caer por ahí.


Sin embargo hoy... yo quiero levantarme y vivir

Quizás

Está ahí, durmiendo, observando por entre sus sueños los paisajes temidos, inalcanzables, tétricos y bellos.

Se encuentra caminando por las piedras, por el agua del río que se acaba. 

A veces viene a contarme sus viajes. A veces corre para alcanzarme. Sin embargo, no siempre puede tomarme de la mano para llevarme con él.

Me digo a mi misma que él no quiere volver a estar aquí para acompañarme por siempre. Pero le digo gritándole que quisiera perderme entre sus pensamientos y sus brazos. 

Lo único que se regocija en mi memoria son sus palabras y las tan inquietantes ocasiones de encuentros entre nuestros cuerpos agitados por las caricias y el deseo de ser devorados. 

Hoy, él está aquí, despierto vociferandole al mundo que me ama. 

El amor de antes

El viejo Juan se sentaba todas las mañanas afuera de su casa en un banquita que tenía más años que él, pero aún sostenía el peso de aquél fiel degustador del tinto matutino.

A Don Juan no le caían más años en el cuerpo, sin embargo las historias que alojaban sus canas no se comparaban con ninguna anécdota provinciana.

El viejo Juan todavía me cuenta que en sus tiempos uno se enamoraba una vez y, no como como los "cabros de ahora", como dice él, que reparten para todas partes, los besos y las manos.

El

Hoy fui testigo de las palabras de él. Aquél indescriptible ser que arrasa con la velocidad del habla. Él destruye cosas pero las vuelve a crear. Si pudiese escapar lejos de todo, quedaría aislado en compañía de la experiencia y sus manos temerosas pero fuertes.

Él quiere abandonar todo para comenzar a descubrir. 

A veces me quiere olvidar para volver a empezar. Anhela dejar atrás lo aprendido y errado, para educarse y desacertar nuevamente.

Él quiere volver a nacer para gritar sin ser censurado. No quiere ataduras ni tristezas. Quiere amar sin llorar. Escribir sin matar y por sobre todas las cosas, él quiere vivir